fuera del mundo que nadie habita
arrimado a una pared
visita los días de la bulla y la fiesta
en esa seca habitación
admira el cabeceo de una falsa rama
no confía en la ventana
de esa habitación mustia
las noches se mezclan, los rostros
no fue el roce de un brazo
no el sabor dulce de un fruto
quizás sea la noche el último consuelo
en esa, opaca, dudosa, habitación
martes, abril 07, 2020
La peste
cada vez son menos las voces
inmóviles, sumergiéndose
en la sombra del bosque, el bosque
ya no hay recuerdo de otras
la espalda que se observa
la huella que se observa
ramas secándose al paso
animales se jactan
animales se jactan
animales piden el ostracismo
bestias dictan sus leyes
bestias regocijándose, vergüenza
no quedan voces casi
bestias dictan sus leyes
bestias regocijándose, vergüenza
no quedan voces casi
ínfimos hilos subterráneos
misma brisa del ayer
jueves, abril 02, 2020
Ubicaciones de futuro
desde el vientre se oyeron gemir
la sangre ya no cabe en los cuerpos
tan exaltados están
que no permiten a otros acercarse
tan fuera de sí, tan agitados llegaron
que nadie supo reaccionar
fueron recibidos en hogares míseros
criados con ausencias y paredes
llenas de luces de colores
golpeados con señales ambiguas
alimentados con odio y vino
entre pares no llegan a conocerse
forman tropas informes y bastardas
eligen sus armas desde el empedrado
sienten cómo la tragedia congestiona sus venas
y ya pronto estarán muertos
mucho antes de nuestra muerte
sus hálitos invaden pasillos y calles
las rocas del camino llevan ya sus nombres
tan exaltados estaban
que no renunciaron a quemar todo
como nosotros
la sangre ya no cabe en los cuerpos
tan exaltados están
que no permiten a otros acercarse
tan fuera de sí, tan agitados llegaron
que nadie supo reaccionar
fueron recibidos en hogares míseros
criados con ausencias y paredes
llenas de luces de colores
golpeados con señales ambiguas
alimentados con odio y vino
entre pares no llegan a conocerse
forman tropas informes y bastardas
eligen sus armas desde el empedrado
sienten cómo la tragedia congestiona sus venas
y ya pronto estarán muertos
mucho antes de nuestra muerte
sus hálitos invaden pasillos y calles
las rocas del camino llevan ya sus nombres
tan exaltados estaban
que no renunciaron a quemar todo
como nosotros
jueves, octubre 18, 2018
cimientos
díganme entonces
quién va a atormentarnos
ahora
quién será el encargado de
desnudar sus miedos
frente a un espejo
y mostrarnos el frío
de sus mañanas
más tristes
quién merecerá sus muertos
al revés de los vivos
encumbrándose por ramas secas
acumulando libros viejos
entre neumáticos quemándose
los dedos los ojos
desarmándose las ropas
quién se va a atrever
a mirarnos fijo
las cicatrices de cara y manos
a levantarse de la mesa
dejarla servida
dejarla vacía
quién va a atormentarnos
ahora
quién será el encargado de
desnudar sus miedos
frente a un espejo
y mostrarnos el frío
de sus mañanas
más tristes
quién merecerá sus muertos
al revés de los vivos
encumbrándose por ramas secas
acumulando libros viejos
entre neumáticos quemándose
los dedos los ojos
desarmándose las ropas
quién se va a atrever
a mirarnos fijo
las cicatrices de cara y manos
a levantarse de la mesa
dejarla servida
dejarla vacía
miércoles, abril 25, 2018
III
hay algo de tique parece infinitoporque no tuvo comienzoy porque no sé el fin- Hugo Moraga -Parecer cómoda en la celda en vez de estarlo aparecer entre los paseantes escéptica la escucha, incrédula Como a un salvavidas naranjo nos aferramos en la última fila vigilando, cuidado Recorrer con la mirada poemas, poetas, problemas por qué, ya hace tanto La poesía es más tuya que mía: lo que quiero decir es que muy pocas veces las palabras no son recogidas de lugares que habitaste
martes, abril 24, 2018
II
¿qué hacías cuando
entre colillas de cigarro
y latas de cerveza
se reían de la poesía?
mirabas la carretera
vacía, mirabas el rostro
descompuesto de un exmilitar
miércoles, septiembre 20, 2017
Igual
Cerros, hoja, perro
animándose a subir
escapar un día o dos
¿dónde andabas
para invitarte a caminar?
Alguien te llamó
corriste volviste
no cerraste nunca la puerta
tu tristeza abunda en
los descansos del caracol
Cerro, noche, vidrios
¿dónde anduviste
en qué noches, en cuál?
Alguien volvió y metiste
tu cabeza entre las piernas
Otras manos tomaste, otros
vinos, otras horas.
tu tristeza escondida
en las mentiras frías
frente a los botes.
Cerro, frutillas, sol
¿cómo se puede estar así,
ignorando todo, destronado?
tu tristeza es el aro
en la almohada
animándose a subir
escapar un día o dos
¿dónde andabas
para invitarte a caminar?
Alguien te llamó
corriste volviste
no cerraste nunca la puerta
tu tristeza abunda en
los descansos del caracol
Cerro, noche, vidrios
¿dónde anduviste
en qué noches, en cuál?
Alguien volvió y metiste
tu cabeza entre las piernas
Otras manos tomaste, otros
vinos, otras horas.
tu tristeza escondida
en las mentiras frías
frente a los botes.
Cerro, frutillas, sol
¿cómo se puede estar así,
ignorando todo, destronado?
tu tristeza es el aro
en la almohada
domingo, septiembre 17, 2017
Enfermos
Éramos pocos en el bar
éramos los de todas las noches
pero en otro bar otra mesa
pocos pero locos dijo uno
enfermos de soledad
escuché
arrimados hombro con hombro
manos buscándose entre las botellas
lo único claro
es que lo pagaremos caro
algún día
Litoral
el poeta yacía ahí
semidesnudo
muriéndose a orillas del mar
empréndiendolas contra una roca
limando sus viejos versos
tirado al sol
semidesnudo
muriéndose a orillas del mar
empréndiendolas contra una roca
limando sus viejos versos
tirado al sol
Giras
nos preguntamos a gritos
dónde está dónde está
los patios se abren
las callejones de tierra
nos reciben
montados unos sobre otros
llegamos apenas
llegamos a duras penas
no terminamos nunca
de llegar
cuántas veces nos preguntamos
dónde está dónde
dejamos un rastro de botellas
vacías
vacíos también
nosotros los de ayer
que seremos los mismos
mañana
dónde está dónde está dónde
dónde está dónde está
los patios se abren
las callejones de tierra
nos reciben
montados unos sobre otros
llegamos apenas
llegamos a duras penas
no terminamos nunca
de llegar
cuántas veces nos preguntamos
dónde está dónde
dejamos un rastro de botellas
vacías
vacíos también
nosotros los de ayer
que seremos los mismos
mañana
dónde está dónde está dónde
viernes, agosto 11, 2017
Es ya el cerro
Si he de vivir, que sea sin timón y en delirio.
- Gilberto Owen-
- Gilberto Owen-
Cómo se desnuda una extraña
mirándote a los ojos, casi a oscuras
cómo caminan dos extraños
rozando sus dedos al andar
beben de más, buscándose
quizás escondiendo algo
que todos pueden a simple vista ver
son cordiales, no se atreven
a veces sí, a veces no
suenan en sus noches
canciones ya no prohibidas
temen que sus pisadas
derrumben la Tierra entera
es ya el cerro el espacio
es ya el cerro su noche
martes, agosto 08, 2017
Por las mañanas el silencio
Por las mañanas el silencio
por las noches las luces sordas
los gritos, los peldaños
las botellas quebrarse en la esquina
los versos inventados y los picados
a poetas. Las muchachas en flor,
los veteranos, las cervezas en lata,
los mirones, el humo en la cara,
amigos canciones cerrados los ojos
los rayados en la mesa
fotografías indiscretas, el dolor,
otra cerveza más, el ruido burdo,
los colores del vestido, los vecinos.
Animándose a subir, las amigas,
el libro de regalo, tus llantitos.
¿Qué será de esa mañana,
sin silencios?
El esquema de los movimientos
El esquema de los movimientos
siempre es mentiroso
ayudado por los recuerdos
anida en el fondo de la noche
los movimientos deben ser cautos
que no se oigan, no se vean
arrastrándose muchas veces
- lugares que nadie ha caminado -
el recuerdo de las noches, todas
emboba al mentiroso
cree que puede salir vivo
tantas batallas ha ganado
siempre vino, cerveza o algo
excesos que en la luz odia
dice tantas veces que no
dejó de contar las veces que sí
lo peor es el temblor de noche
los inútiles momentos de insomnio
piensa que ya está todo perdido
apresura el final, se rinde
siempre es mentiroso
ayudado por los recuerdos
anida en el fondo de la noche
los movimientos deben ser cautos
que no se oigan, no se vean
arrastrándose muchas veces
- lugares que nadie ha caminado -
el recuerdo de las noches, todas
emboba al mentiroso
cree que puede salir vivo
tantas batallas ha ganado
siempre vino, cerveza o algo
excesos que en la luz odia
dice tantas veces que no
dejó de contar las veces que sí
lo peor es el temblor de noche
los inútiles momentos de insomnio
piensa que ya está todo perdido
apresura el final, se rinde
Cómo se dicen hola los dos
Cómo se dicen hola los dos
apretándose uno contra otro
vertiendo en el abrazo la luz
de las mañanas ya pasadas
tomas el libro de la mesaapretándose uno contra otro
vertiendo en el abrazo la luz
de las mañanas ya pasadas
para que te acompañe hasta Viña
no está en tus planes leer
ni siquiera una página
caminas forzando las piernas
atrasado como siempre has ido
te escondes de los autos, de las luces
miras a un niño que trabaja en el semáforo
Cómo se despiden esos dos
nunca más se volverán a hablar
no leerán juntos, no reirán
o sí, pero los separa
una ciudad enterrada
Otros olvidos
Hablar
de amor es hablar de soledad y de mentiras,
de desapariciones y desconocidos borrachos al sol
hablar de amor es volver a pensar el tiempo
que pasamos mirándonos a los ojos.
hablar de amor es retirarse a los cerros
reposar el vino bajo un espino seco.
hablar de soledades y de ojos
es atravesar puertas que no nos esperaban.
hablar de vino, hablar de desconocidos
es amar y volver a llorar, compartir luces
tomar la última cerveza, retirarse.
de desapariciones y desconocidos borrachos al sol
hablar de amor es volver a pensar el tiempo
que pasamos mirándonos a los ojos.
hablar de amor es retirarse a los cerros
reposar el vino bajo un espino seco.
hablar de soledades y de ojos
es atravesar puertas que no nos esperaban.
hablar de vino, hablar de desconocidos
es amar y volver a llorar, compartir luces
tomar la última cerveza, retirarse.
Vengo
Hoy vengo a decir
que era un hombre solo
(en una casa sola)
que pasé de la desnutrición
al alcoholismo
que quise volarme sin fumar
y caí caí caí
que no aguanto más
el olor a muerto en los pasillos
que no existen ya
zapatillas en el closet
que no quedan remordimientos
guardados en los libros
que vi en las paredes blancas
tantas tantas veces
la respuesta
viernes, abril 07, 2017
Doblez
Hubo veces que quise escuchar
con atención
éramos muy jóvenes
o yo lo era al menos
tus palabras se perdían
entre gestos que aún recuerdo:
pies golpeando suave el suelo,
el doblez de la manga
visitado una y otra vez,
el pestañeo nervioso,
silencio opaco en la boca entreabierta
hubo días que desperté
solo para ver
el pestañeo
fue ese doblez
martes, febrero 28, 2017
Porque no eres más
La foto que te hicieron
salió perfecta y lo sabes:
tu mirada está perdida
tus líneas misteriosas
cada cierto tiempo la eliges
como foto de perfil:
acumulas aprobación
necesitas ese cariño
el problema es que no sabes
que esa foto que te hicieron
deshizo los nudos ciegos
terminó por desarmarte
salió perfecta y lo sabes:
tu mirada está perdida
tus líneas misteriosas
cada cierto tiempo la eliges
como foto de perfil:
acumulas aprobación
necesitas ese cariño
el problema es que no sabes
que esa foto que te hicieron
deshizo los nudos ciegos
terminó por desarmarte
Desapercibido s/n
A las siete de la mañana
despierta y no sabe qué puede hacer
se mira las manos, camina al baño cojeando
despierta y no sabe qué puede hacer
se mira las manos, camina al baño cojeando
- aún no controla el movimiento de las muletas -
no se lava las manos, vuelve a la cama.
Del librero elige algunas cosas:
poesía chilena, cuentos de Pavese,
una selección de poemas en lengua inglesa,
una novelita de Simenon. Se prepara
a pasar el día completo leyendo. Pero no.
Antes de sentir el pinchazo en la pierna
ya está llorando.
Quería leer,
una selección de poemas en lengua inglesa,
una novelita de Simenon. Se prepara
a pasar el día completo leyendo. Pero no.
Antes de sentir el pinchazo en la pierna
ya está llorando.
Quería leer,
pero no.
Desapercibido XXIV
"Cuando se reúnen conmigo,
me dicen:
no has cambiado.
Y estoy por decirles: no han mirado."
(de El rostro, Randal Jarrell)
hice lo mismo, lo mismo resultó:
volver al nido, ser nido
ser un gajo de naranja
en el medio de vacío.
Cada vez que se animaron a volver,
solo fueron eso, ideas: mala cosa
es ahuyentar tu vida.
Cada vez ofrecí proezas, resucité en héroe:
ahuyenté las verdades, fallé.
jueves, noviembre 17, 2016
espera
juntémonos en las mismas viejas bancas de ayer
este calor no se puede soportar, te espero en la plaza
veámonos pronto, veámonos siempre, no te arranques.
noche, noches, noches sin dormir. te espero en
noche, noches, noches sin dormir. te espero en
el departamento, sube. vienen vientos, vienen voces.
de acá se ve un poco de mar, es tu pedazo de mar,
es mi espacio para estar solo. te espero en el sillón
de la plaza. amigos míos, olviden que existo.
aléjense del temblor, te espero en la muerte
aléjense del temblor, te espero en la muerte
te espero en las mismas viejas bancas de ayer
esta noche no te puedo soportar, amigos díganme
esta noche no te puedo soportar, amigos díganme
cual fue la última sonrisa. te espero afuera
de la librería, te espero en la esquina de tu casa.
no debí hacer eso, debí pensarlo mejor.
otra noche en las sombras, lleno de ausencias
luces directo al rostro, apareces en todas las mesas
apareces en todas las risas. te espero en la cama,
te espero en las mismas viejas bancas de ayer
te espero en las mismas viejas bancas de ayer
te espero en las mismas viejas bancas de ayer
viernes, agosto 19, 2016
la broma
si me voy a morir
que sea con dolor
lágrimas y mucha sangre
manando de la herida;
que sea lenta mi muerte
y mis gritos despierten
a los cerdos;
que las amigas sabias
presenten su respeto
frente al pútrido cuerpo;
que el asesino sea libre;
que los cantores no callen;
que las ropas rasgadas
irreconocibles, no sean guardadas
en bolsas ni cajones;
que sea en mi pueblo
cuatro calles de tierra
el semáforo
la plaza de sombras
el cuidador de autos
y una botillería
cerrada por luto.
que sea con dolor
lágrimas y mucha sangre
manando de la herida;
que sea lenta mi muerte
y mis gritos despierten
a los cerdos;
que las amigas sabias
presenten su respeto
frente al pútrido cuerpo;
que el asesino sea libre;
que los cantores no callen;
que las ropas rasgadas
irreconocibles, no sean guardadas
en bolsas ni cajones;
que sea en mi pueblo
cuatro calles de tierra
el semáforo
la plaza de sombras
el cuidador de autos
y una botillería
cerrada por luto.
Fortuna I
Arrinconados en sus habitaciones
cubiertos con frazadas y piel
lamentan sus días
lamentan sus días
entrecierran los ojos
no les gusta la luz del sol
lunes, junio 06, 2016
Picas
Me pican los brazos
y me rasco hasta que la sangre me mancha la ropa
y rasco ahora la herida
hasta que el dolor supera la picazón
y espero que la ropa se manche
y espero que el dolor se detenga
y a veces quedo mirando fijo el reloj
y me rasco hasta que la sangre me mancha la ropa
y rasco ahora la herida
hasta que el dolor supera la picazón
y espero que la ropa se manche
y espero que el dolor se detenga
y a veces quedo mirando fijo el reloj
sábado, febrero 27, 2016
Libertad
Reíste fuerte cuando te conté
esa historia inventada
sobre mis años de universidad
Sabías, en el fondo, que era todo falso
que la mitad de las cosas
eran falsas
Una sí y otra no.
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